Evoluzioni.

Nell'ultimo anno sono successe un po' di cose.
Ho comprato casa.
Ho iniziato una convivenza.
Sono diventato papà.
Mancherebbe solo un cambiamento lavorativo per fare la rivoluzione.

Stand by man ha aggiornato il suo sistema.

Il peggior film della storia. Almeno di quella del nostro Dario.

Argento vivo, si dice.
Beh, in questo caso, è quasi morto.
"Giallo" è la peggiore opera del maestro del thriller italiano.
Eppure le premesse erano ottime.
Voglio dire, Adrien Brody.
Un premio Oscar.
Ma il film è una sequenza imbarazzante di stereotipi, schemi già visti, inquadrature che ti aspetti vadano a finire esattamente come vanno a finire, senza nemmeno un banale colpo di scena.
Il colpevole si scopre quasi subito.
La polizia non fa niente, tranne avere un'incredibile intuizione dal nulla che risolve praticamente il caso (vedi: come faccio a far sì che il colpevole venga scoperto?).
Se alla sceneggiatura pessima, aggiungiamo una recitazione da cani... di razza...

Dario, ma cosa ti è successo?

Generazioni senza storia.

Sabato sera, ore 20:45 circa.
Stazione Centrale, Milano.
La Feltrinelli, reparto video.

Io: Se Vajont non c'è sullo scaffale, immagino non ci sia proprio...
Commesso: Vediamo... no. Chi è il regista?
Io: Martinelli.
Commesso (cercando fra i video d'autore): Mmm... no.
Io: Arriva qualche copia?
Commesso (digitando sul computer):Vaion?
Io: Vajont... con la t finale.
Commesso: Ah.
Io: E la i è una J.
Commesso: Ahhhh.
Io: Vajont... credo sia quello il titolo.
Commesso: Ah, ma... c'è una diga? Cos'è... un documentario?
Io: No, un film. Parla di una frana...
Commesso (stupito): Ah... mmm... no, è finito in tutte le Feltrinelli d'Italia.
Io: Grazie.

2000 morti.
Un paese interamente cancellato.
Purtroppo, la memoria di un paese si nasconde dentro un terminale.

Altro che Peppa Pig.

Dimenticatevi la Pimpa.
Dora.
I Puffi.
L'Ape Maia.
Spider man e tutto il cucuzzaro.

Da oggi c'è solo Lazytown.
Un mix di pupazzi, cartoni e personaggi veri.
La storia è molto easy.
Quella checca isterica di Robbie Rancido vuole eliminare dalla circolazione quel figaccione salutista di Sporticus (vestito probabilmente da Enzo Miccio, vedi berrettino e baffetto imbarazzanti).
In mezzo tanti effetti sonori (anche per il movimento dell'alluce) da far impallidire Spielberg.
Peccato avere già 37 anni.


P.s.: grazie nipotini che mi avete fatto conoscere questa meravigliosa inutilità.

Re-start.

3 settimane di Duna Verde.
3 settimane di fancazzismo.
Riposo.
Nanna.
Gazzetta.
Bagno.
Sole.
Carte.
Corsa.
Pringles.
Nutella.
Blurp.

Si ricomincia.
Mi aspettano 365 giorni di fancazzismo.

Almeno una volta nella vita@Blur a Milano.

Ci sono concerti che non devono fare l'appello.
Sanno che ci sarai.
Devi solo pagare il biglietto e aspettare.
I Blur.
La band che ha accompagnato la mia adolescenza, dopo la fanciullesca fase duraniana.
Probabilmente l'ultimo loro passaggio.
Manina alzata: presente.

Sarà stato il venticello che allontanava la puzza di Autan e l'afa.
Sarà stata la scelta dei pezzi, tutti singoli.
Sarà l'eterno amore che provo per Damon (non sbaglia un colpo).
Tuttoèfilatosenzainterruzionidipiacereperun'oraemezza. 

Energia, sorrisi, orecchio, divertimento.
L'improvvisa sensazione di ascoltare un pezzo di Inghilterra.
La piena consapevolezza di avere davanti la "musica".

Questi sono i concerti che mi piacciono.
Quelli che torni a casa e ti indispongono per la loro assenza.
Come se il metadone finisse l'effetto e ti riportasse alla realtà.
Assenze temporanee di pensiero.
Solo movimenti di gambe, braccia e bacino.
Una lunga ola che parte dall'ugola e arriva fino all'alluce.

Almeno una volta nella vita.

Blur.
A Milano.
Domenica.
La mia prima.

Almeno una.

Il peggior film della storia.

Sono un romantico.
O se preferite, un nostalgico.
Ma quale tv satellitare.
Ma quale tv on demand.
Ma quale digitale terrestre.
Io colleziono noleggi nell'ultima (o quasi) videoteca milanese.
E ultimamente ho ripreso la sana abitudine di guardarmi qualche film in relax.
Tutto tutto, niente niente: niente di che.
The Avengers: bruttino.
Ted: ni.
E poi sono caduto nel tranello.
Iron Sky, il film più sconclusionato di sempre.

L'ipotesi storica, per quanto assurda e impossibile, mi incuriosisce sempre.
Un mio errore, lo ammetto.

P.s.: però il claim "Saranno nazi vostri" è carino.

Come quelle scene dei film.

Establishing shot.
1939.
Una Varsavia silenziosa.
Timida.
Fredda di paura.
Mentre un canto si diffonde fra i suoi ripetitori.
L'ultimo suono di libertà proviene da Radio Varsavia.
E trasmette Chopin.

Poi arrivano loro.
Belli e dannati.
Carichi di munizioni e ideali.
Li chiamano nazisti.
E sono sospinti da tutto un altro spirito.


Il giorno dopo, la radio chiuderà.
E in voice over resterà solo la cenere.

Gelati, Cocco bello, Camilleriiii...

Quest'estate lo voglio sulla mia spiaggia.
Altro che cuore di panna.