Lost, lost.

Sì. Io in quella botola misteriosa non ci sono cascato.
In quella serialità maligna non ci casco.
Che sia CSI, Doctor House o altro.

Qui lo dico.

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Buco. Buco centrale. Buco vuoto. Buco dal quale passa di tutto e non trattiene nulla. Buco di sensazioni. Buco d'ombra. Buco di passi. Buco di baci. Buco di muri bianchi. Buco di noi. Buco di me. Buco di graffi. Buco di lampadine a fissarmi. Buco di tutto quello che c'è intorno. Buco nella sua semplice accezione. Buco che respira, respira, respira.

Oggi, ieri e domani sarà così.

Capitano, mio capitano.

Piccola digressione da italiano medio.
Roma capolista eterna, finché dura.

Donatore di energia.

Si è fermato il cuore.
Il fegato.
I polmoni.
Il sangue raggelato si addensa lento dal timore di smuovere troppa vita.
Sento che c'è qualcosa di bloccato dentro me.
E' come se parte del mio pensiero si fosse geneticamente trasformato in un organo del mio corpo.
E che debba convivere con lui. Dove lo collochiamo?
Dietro i polmoni, fra i reni, ad un passo dal diaframma. Non saprei neanch'io dirvi dove.
Ma c'è esiste. Il suo compito? Lasciapassare o meno la serenità.

Ci si rivede. Anche no.

Poco. Pochissimo tempo per riflettere.
Ma non cambiate canale. L'onda d'urto ha ripreso a fare il suo dovere. Soffia forte e smuove la torre.
Il Re non ha proprio più voglia di mangiare nulla.
Tutto dipende ormai dalla forza d'inerzia.