L'uomo che servirebbe all'Italia.

Poetico.
Storico.
A tratti, simpatico.
Visivo.
Attento.
Attuale.
Reale.
Assolutamente da vedere.
Anche più bello del decantato Edgar.

ps: Meryl Streep - Di Caprio: 2-0.

Lo voglio!

Telecome?

107 parole in 30 secondi.
Un record imbattibile.

Ma in tutto questo marasma,
il consumatore avrà capito l'offerta?

Stranezze.

Liberalizzazioni.

Non c'è anima viva in Italia che sia favorevole.

Ovvio.

Nessuno accetta una fetta di torta in meno.

Quello che mi fa sorridere sono le scuse vestite da motivazioni che ci propinano.

Un esempio?

Ieri sono apparse queste righe sul corriere riguardo alle tariffe libere:

“... così si svilisce la professione, si peggiora in qualità. Come si fa a non capirlo? Ci vuole buonsenso, sotto certi limiti non si può scendere, è una questione di dignità professionale, di responsabilità e di costi per la gestione del lavoro."

Una verità difendibile.

Se non fosse stata detta da un notaio.

Una persona che prende migliaia di euro per accertare che la mia firma è la mia.

Qualcuno gli può dire che nel mondo esiste la concorrenza?

Esperimento: # 2 (flusso di pensieri sotto effetto Coldplay)

Leggero.
Toast.
Passo.
Chiavi.
Arcobaleno.
Coro.
Snack al cioccolato bianco.
Paris.
Passeggiate.
Nuvola.
Vasca.
Foglia.
Nudo, ma non ho freddo.
Salto nel fuoco.
Girotondo.
Soffio.
Soffioni.
Cado giù.
Prato.
Corro.
Bagnasciuga.
Meteoriti tutti intorno.
Specchio.
Palpebre.
Ciglia.
Mi siedo.
Baguette.
Potter.

Not in my name.

Chiamate la polizia.
Chiamate un'ambulanza.
Mi sono rotto un piede.

Dopo la visione di questo filmato si può sorridere.
O provare un fortissimo senso di sconforto.
Fosse per me, li lascerei dentro quella stanza a scannarsi.
Per sempre.

La politica italiana ha sempre più il sapore di feccia.

Esperimento: # 1 (flusso di pensieri sotto effetto Prodigy)

Musa.
Allarme.
Paura.
Porta.
Accetta.
Nudo.
Formica.
Ragno.
Tram.
Boxe.
Aspettativa.
Viola.
Alfa Romeo.
Balla.
Buio.
Adidas.
Eccedo.
Pausa.
Salto in alto.
Chitarra a pezzi.
Corde.
Coca Zero.
Rolling.
Vento.
Desolazione.

Lo strano caso del bozzo rosso.

Ieri sera in preda a nonsoqualeallergiamisteriosachederivadanonsocosaemailocapirò
mi sono ritrovato in uno stato di trasformazione uomo-coccinella.
Dove la coccinella era il mio volto pieno di bubboni rossi.
E l'uomo era il resto del mio corpo, se uomo si può definire.

Non è la prima volta che succede.
Di solito mi ritrovo solo una piccola bozza rossa che sembra
più una di quelle simpaticissime punture estive di zanzare.
Mai ero stato assalito da uno stormo di zanzare.
Per fortuna, scompare tutto nel giro di una mezzora.

Ma qual è la causa infausta?
Cibo? (ero a digiuno)
Tessuti? (ero praticamente nudo a fare ginnastica in casa)
Tappeto? (ho passato le ore disteso su quel tappeto)

Il mistero s'infittisce di misteri.
Al prossimo bubbone.

Il cinema è un uomo.

Se proprio devo trovare un difetto,
gli è mancata la parte di Adriana in Rocky.

The tamarro inside me.

Quando voglio disidratarmi.
Quando salto sopra i pensieri.
Quando svuoto le gambe di ogni circolazione.

Il manoscritto racconta il mio scenario fra queste note.