Evoluzioni.

Nell'ultimo anno sono successe un po' di cose.
Ho comprato casa.
Ho iniziato una convivenza.
Sono diventato papà.
Mancherebbe solo un cambiamento lavorativo per fare la rivoluzione.

Stand by man ha aggiornato il suo sistema.

Il peggior film della storia. Almeno di quella del nostro Dario.

Argento vivo, si dice.
Beh, in questo caso, è quasi morto.
"Giallo" è la peggiore opera del maestro del thriller italiano.
Eppure le premesse erano ottime.
Voglio dire, Adrien Brody.
Un premio Oscar.
Ma il film è una sequenza imbarazzante di stereotipi, schemi già visti, inquadrature che ti aspetti vadano a finire esattamente come vanno a finire, senza nemmeno un banale colpo di scena.
Il colpevole si scopre quasi subito.
La polizia non fa niente, tranne avere un'incredibile intuizione dal nulla che risolve praticamente il caso (vedi: come faccio a far sì che il colpevole venga scoperto?).
Se alla sceneggiatura pessima, aggiungiamo una recitazione da cani... di razza...

Dario, ma cosa ti è successo?

Generazioni senza storia.

Sabato sera, ore 20:45 circa.
Stazione Centrale, Milano.
La Feltrinelli, reparto video.

Io: Se Vajont non c'è sullo scaffale, immagino non ci sia proprio...
Commesso: Vediamo... no. Chi è il regista?
Io: Martinelli.
Commesso (cercando fra i video d'autore): Mmm... no.
Io: Arriva qualche copia?
Commesso (digitando sul computer):Vaion?
Io: Vajont... con la t finale.
Commesso: Ah.
Io: E la i è una J.
Commesso: Ahhhh.
Io: Vajont... credo sia quello il titolo.
Commesso: Ah, ma... c'è una diga? Cos'è... un documentario?
Io: No, un film. Parla di una frana...
Commesso (stupito): Ah... mmm... no, è finito in tutte le Feltrinelli d'Italia.
Io: Grazie.

2000 morti.
Un paese interamente cancellato.
Purtroppo, la memoria di un paese si nasconde dentro un terminale.

Altro che Peppa Pig.

Dimenticatevi la Pimpa.
Dora.
I Puffi.
L'Ape Maia.
Spider man e tutto il cucuzzaro.

Da oggi c'è solo Lazytown.
Un mix di pupazzi, cartoni e personaggi veri.
La storia è molto easy.
Quella checca isterica di Robbie Rancido vuole eliminare dalla circolazione quel figaccione salutista di Sporticus (vestito probabilmente da Enzo Miccio, vedi berrettino e baffetto imbarazzanti).
In mezzo tanti effetti sonori (anche per il movimento dell'alluce) da far impallidire Spielberg.
Peccato avere già 37 anni.


P.s.: grazie nipotini che mi avete fatto conoscere questa meravigliosa inutilità.

Re-start.

3 settimane di Duna Verde.
3 settimane di fancazzismo.
Riposo.
Nanna.
Gazzetta.
Bagno.
Sole.
Carte.
Corsa.
Pringles.
Nutella.
Blurp.

Si ricomincia.
Mi aspettano 365 giorni di fancazzismo.

Almeno una volta nella vita@Blur a Milano.

Ci sono concerti che non devono fare l'appello.
Sanno che ci sarai.
Devi solo pagare il biglietto e aspettare.
I Blur.
La band che ha accompagnato la mia adolescenza, dopo la fanciullesca fase duraniana.
Probabilmente l'ultimo loro passaggio.
Manina alzata: presente.

Sarà stato il venticello che allontanava la puzza di Autan e l'afa.
Sarà stata la scelta dei pezzi, tutti singoli.
Sarà l'eterno amore che provo per Damon (non sbaglia un colpo).
Tuttoèfilatosenzainterruzionidipiacereperun'oraemezza. 

Energia, sorrisi, orecchio, divertimento.
L'improvvisa sensazione di ascoltare un pezzo di Inghilterra.
La piena consapevolezza di avere davanti la "musica".

Questi sono i concerti che mi piacciono.
Quelli che torni a casa e ti indispongono per la loro assenza.
Come se il metadone finisse l'effetto e ti riportasse alla realtà.
Assenze temporanee di pensiero.
Solo movimenti di gambe, braccia e bacino.
Una lunga ola che parte dall'ugola e arriva fino all'alluce.

Almeno una volta nella vita.

Blur.
A Milano.
Domenica.
La mia prima.

Almeno una.

Il peggior film della storia.

Sono un romantico.
O se preferite, un nostalgico.
Ma quale tv satellitare.
Ma quale tv on demand.
Ma quale digitale terrestre.
Io colleziono noleggi nell'ultima (o quasi) videoteca milanese.
E ultimamente ho ripreso la sana abitudine di guardarmi qualche film in relax.
Tutto tutto, niente niente: niente di che.
The Avengers: bruttino.
Ted: ni.
E poi sono caduto nel tranello.
Iron Sky, il film più sconclusionato di sempre.

L'ipotesi storica, per quanto assurda e impossibile, mi incuriosisce sempre.
Un mio errore, lo ammetto.

P.s.: però il claim "Saranno nazi vostri" è carino.

Come quelle scene dei film.

Establishing shot.
1939.
Una Varsavia silenziosa.
Timida.
Fredda di paura.
Mentre un canto si diffonde fra i suoi ripetitori.
L'ultimo suono di libertà proviene da Radio Varsavia.
E trasmette Chopin.

Poi arrivano loro.
Belli e dannati.
Carichi di munizioni e ideali.
Li chiamano nazisti.
E sono sospinti da tutto un altro spirito.


Il giorno dopo, la radio chiuderà.
E in voice over resterà solo la cenere.

Gelati, Cocco bello, Camilleriiii...

Quest'estate lo voglio sulla mia spiaggia.
Altro che cuore di panna.

You don't know.

Sull'agenda non è segnato nessuno appuntamento.
Ho la mattina libera.
Ho anche le mani libere.
C'è solo una nuvola che mi accompagna.
Profuma di timidezza.
Mentre la strada sembra un labirinto di silenzi,
in cui perdersi.
Ci sono io, ci sei tu.
C'è un passatempo che ha perso senso.

Che lingua parla la felicità?

Lo sport del futuro.

Teone, Checco, Vaccame.
Dobbiamo subito andare a fare una bella partitina. 

Voglie strane.

Oggi avrei voglia di fare le valigie e partire per gli States.
Girarmeli tutti e raccontare il mio punto di vista con una telecamerina.
Per ora ho solo il nome della trasmissione.
America, toast to toast. 

Datemi un letto.

Tè delle 17.
Caffè a tutte le ore.
Cacao a litri.
Peperoncino (nelle natiche).
Pepe (negli occhi).
Cola, come se piovesse.
Guaranà in flebo.
Red Bull da sniffare.

Oggi neanche un cazzotto di Chuck Norris mi sveglierebbe.

La vita che mi attende.

Edoardo non prendere dal babbo,
altrimenti sono guai.

Jovanotti a San Siro: uno spettacolo tecnologico, dal primo all'ultimo secondo.

Può piacere o non piacere.
Jova divide da sempre.
Ma un suo concerto non lascia indifferenti.
Anche solo per la cura maniacale che ci mette.
Dagli effetti visivi alle luci.
Nessuno in Italia fa altrettanto.

Questo è spettacolo, baby.


P.s.: il pianista vestito da Gundam è il top.

Dilemma da concerto.

Stasera si va al concerto di Jova.
Tralasciando per un attimo le paure che il cucciolo possa sentirsi male,
la domanda è: quale maglietta indossare?
Lo spirito old school di un tempo?

Oppure il new style griffato Renzo Rosso?

Sì, sapete già quale indosserò.

Ci siamo.

Un babbo molto materno.

In effetti, è una sensazione che non ci verrà mai concessa.

Mentre la mamma pensa ai suoi body, io mi dedico alla sua cultura.

Mi ricordo tantissimo di averlo avuto da piccolo.
Anche di averlo trattato male (taglia e cuci), ma di averlo sfogliato parecchio.
La ristampa di questi giorni sembrava un segno che non potevo non cogliere.
Così, tac.
Visto, preso.
Dopo quello di Star Wars, ecco un altro libretto per Dodo.
Già pronto in libreria per quando sarà un po' più grandicello.

Ci sono passioni (le mie)
che devono appartenere a tutti (o almeno a mio figlio).